Вообще, конечно, когда у всех вокруг экзистенциальный или какой-то еще задорный кризис, а у тебя нет, чувствуешь себя дезертиром.
В исландском романе попались четыре страницы про "Мосты округа Мэдисон"; читала в трамвае, стучала в кармане погремушкой, думала; погремушка - глиняный грецкий орешек, что внутри - не знаю. Но стукает прикольно. Вот и к себе я как-то так же отношусь: что внутри - не знаю, но стукает прикольно.