себе.пост Лоры Бочаровой про живую и мертвую воду.
Прочитала и внезапно вспомнила свой стиш 2006 года, первый из цикла курсовых.
В кране вода солона, будто кровь,
И прозрачна, как день.
Равно далек от молитв и пиров,
Я удаляюсь на остров –
Может быть, Патмос, а может быть, Крит
Или Итака. И вот я иду,
Точно в янтарный свой град эмберит
И пират на Тортугу.
Скроюсь священною серостью риз
И проповедовать птицам
Стану, как делал блаженный Франциск,
Вольнолюбивым и диким.
Буду наказан я, как Прометей –
Орлы расклюют мою печень.
В мире есть столько чудесных смертей –
Я умру как собака.
Так умирают все, кто приносит огонь
И кому вода из-под крана
Кажется кровью на вкус.
Птицы проснутся рано –
Я уже не проснусь.
Лишнее доказательство того, что: 1) я чувствую лучше, чем понимаю/осознаю; 2) в моменты крайнего напряжения я прорываюсь вовне, и сама не понимаю, куда прорываюсь.
Лирический герой, в общем-то, нужен мне для того же.
(пост, который должен быть в закрытом дневнике, но перелогиниваться лень. может, потом перетащу).