Доброе утро, у меня в кружке смесь кипятка с лекарственными элементами таблицы менделеева, у меня не открываются глаза и я видал все в гробу.
И очень хочу во вчерашний вечер обратно.

Когда я, люто опаздывая, наконец прорываюсь в гараж через все проемы, закрытые от ветра и холода железом и занавешенные коврами и шторами, меня встречают такой овацией, какой еще никогда в моей жизни не. Или мне просто кажется после ночной октябрьской тишины в Пышме.
Меня кормят, Виконт протягивает веточку черного винограда, а когда я моментально ее ощипываю - Энж дает кисточку моего любимого "Тайфуна". Скапи начиняет мне сыром булочку с кунжутом. Это, уточняю я, намек на Булгакова? Винограду сверху положить?
Десколада разливает чай и подогревает вино с ароматными турецкими специями.
Внезапно приехали Канни с Наткой и очень хорошо сидят, прямо совсем свои. Паша у ног Квадричка, а Квадричек завернута в шикарное клетчатое одеяло, которое при свете дня наверняка сильно хуже выглядело бы.

Кармартен на этом стиховечере во все поля, я даже не знаю, с чего все началось - до моего прихода или после - но нет такого слова, которое не возвращало бы к Школе-в-Кармартене, как нет такой дороги, которая бы к ней не вела.
Фреки такой Морган ап-Керриг, что меня пронизывает очень свойственное Гвенллиан ощущение осторожной любви (и я совсем забыла про курсовую!), Паша говорит голосом Мэлдуна, а Квадрик читает стихи напевно, как кеннинги. Старый лис протестует против того, что он профессор.)
Талиесин уместен как никогда, Виконт внимает чтению стихов с лицом МакКархи, а в какой-то момент хватает меня за руку и прикладывает к своей груди - так резко, что я даже пугаюсь - но чувствую сердце.
Сердце Виконта бьется так, что мое подстраивается под его скорость, и Энж оборачивается и признается в том же самом ощущении.
Неописуемо, незабываемо, тепло.
У нас со Скапи флешмоб чтения Ласьки, и думаю, что Лаське придется смириться с тем, что она современный сетевой поэт, как бы это ни звучало.)
Я принесла с собой найденные сто лет назад стихи, чтобы прочитать их для Виконта (едва узнав, что она таки будет), но вместо этого в последний момент отдаю Виконту листок. И Виконт тут же читает их, в первый раз увидев, едва наступает его очередь.

Мирта напротив, сестренка. =) Димочку все ласково стебут, а в середине стиховечера он оказывается непонятно кем, то ли не-мальчиком-но-мужем, то ли "следующим", то ли "бородатым мальчиком", я уже не помню.)


Земля выпивает дождь,
А деревья землю пьют;
Моря легкий воздух пьют,
И солнце пиет моря;
Месяц же солнце пиет.
Для чего убо, друзья,
Журить меня, что пью? - выразительно и укоризненно читает Квадрик внезапного Кантемира. Вот, думаем мы, чувак умер в восемнадцатом веке, а стихи-то все еще актуальны. Зачем нам вообще современная поэзия, ну.

Моя личная фраза-рефрен - "Виконт, нам нужен второй "Кармартен"!" И сначала Виконт отказывается со мной и вообще с кем-либо об этом разговаривать, а потом... потом.)
Предлагаю сделать "Кармартен 1,5" вместе "Кармартена-2", раз "Кармартен-2" всех так пугает, и идея заходит.)
Пытаюсь отделить в себе Кармартен как состояние от Кармартена как игры и не могу.
Не могу понять, это я просто хочу ящик яблок и всех обратно или на самом деле вторую часть игры, где все наверняка будет не так и не про то. Нужен ли вообще мирозданию такой риск.

В моей подборке шкалит концентрация яблок, моря и Города, и если Ласькин лейтмотив - Гаммельн, то мои, видимо, вот.

И главное.
Мы никогда еще не смеялись так хорошо, так много и так вместе. Обо всем, уместно, необидно, после шуток и после грустных стихов, перед грустными стихами и даже немного посередине.
Я начинаю постепенно привыкать к мысли о том, что мы войдем в учебники литературы (на это нас обрекла Мирка на самом-самом первом гаражном стиховечере почти ровно год назад).

На стиховечер я на самом деле принесла три главные среди себя строчки, а все остальное было декорациями.

"...а судьба — это то, чему нас намеренно не учили,
настоящее случается
без причины";

"Всё, что желает быть сказанным, но не стоит рассказа.
Всё, что существовало, но не участвовало в событиях.
Всё, что просит быть вспомненным, но этого не заслуживает.
Это теперь моё дело.
Я понял, зачем я нужен"


и

"Мое лучшее лето превращается в капельку янтаря".

Превратилось.

Выжимка.
Подбирая стихи к очередному стиховечеру, а точнее, обозревая уже распечатанное и пытаясь понять, как я буду это читать, внезапно осознал, почему раньше не любил (или, скорее, не понимал) стихов.

Раньше, читая стихи, я не видел за ними людей. Не знал, кто написал это и зачем, что чувствовал автор, в каком мире жил. Просто срифмованные строчки, которые казались мне даже чем-то вымученным. Просто я не знал, куда смотреть - до тех пор, пока не побывал на стиховечерах. Поначалу вообще не представлял, зачем туда иду - я же не люблю стихи? Слушал с некоторым недоумением даже - и уже только через чужие эмоции, через "созвучие" чтеца и автора начал понимать, что к чему. Сейчас, подбирая очередную "серию", я выбираю в первую очередь автора. Человека. Кого-то, в чьем мире мне уютно и комфортно. Первые мои подборки были из книг - из тех, что проглатывались запоем и потом долго не отпускали. Из песен, которые постоянно звучат в голове. Из старых детских сказок, страшных и завораживающих одновременно. То, что принято называть "сетевым творчеством", мне по-прежнему трудно воспринимать. Пока я не знаю человека, который это написал, я не понимаю, "куда смотреть". Единственное исключение - перепосты, когда кто-то из знакомых мне людей служит "переходником" и настраивает меня на какую-то волну. (Отдельное спасибо прекрасной Фликс за "Камни" и "Иггдрасили", которые, кажется, надолго во мне поселились - и, кажется, не они последние)

Сегодняшняя подборка стала как раз переходной. С одной стороны, она "сетевая" - та грань Ласьки, которую я почти никогда не видел вживую, то, что мне приходилось выискивать и понимать самому. И с другой стороны Ласька - это мир, в котором мне по-прежнему хоть и непривычно, но интересно, полезно и ...близко? В общем, есть несколько протоптанных тропинок.
И в итоге я просто сидел, листал жж и прислушивался, что же отзовется. Очень непривычно видеть "бесформенное" - я все же привык к стихам с понятным ритмом, размером, очевидной рифмой - однако, прислушавшись, понял, что внутри меня совершенно не возникает вопросов, как именно это читать. Оно само ложилось на язык, сквозь непривычные слова, обороты, образы проступала привычная и близкая суть. Гаммельн, конечно. Поиск. Отношения "замираю и жду". Мир из простых и удивительных мелочей.

И, собственно, "выжимка".
Оно просто пришло само - как ответ - или, скорее даже, комментарий. Как "встречный иск".

Мир состоит из слов
Сюжетов и композиции
Аллюзией и метафорой
Бывает богато украшен

Мир состоит из слов
Бывает превратно понят
Бывает подвергнут анализу
Разобран на компоненты

Нуждается мир в чтеце
И капля росы на траве
Прольется стеной дождя
Во множестве интонаций

- Попробуй со мной на "ты"
Попробуй взглянуть мне в глаза
Почувствуй запах и звук
Дрожанье пальцев смири

Не открывая рта
Замри за секунду до
Я слышал уже их все.
Придумай мне новых слов?